En el día de la mujer, de negrita con amor...

Recibida por medio del amor de mi hermana cibernética, mi muy querida María:......

- De parte de Negrita con amor en el día de la mujer....

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A todas las mujeres de mi generación,
con cariño, una caricia para el alma..
Es el único tema en el que soy radical e intolerante.
En el que no escucho razones:
Las mujeres de mi generación son las mejores.
Y punto.
Hoy tienen cuarenta y pico, incluso cincuenta y tantos, y son
bellas, muy bellas, pero también serenas, comprensivas,
sensatas, y sobre todo, endiabladamente seductoras,
esto a pesar de sus incipientes patas de gallo o de
esa afectuosa celulitis que capitonea sus muslos, pero
que las hace tan humanas, tan reales.
Hermosamente reales.
Casi todas, hoy, están casadas o divorciadas, o divorciadas y
vueltas a casar, con la idea de no equivocarse en el segundo
intento, que a veces es un modo de acercarse al tercero, y
al cuarto intento. Qué importa.
Otras, aunque pocas, mantienen una pertinaz soltería y la protegen
como una ciudad sitiada que, de cualquier modo,
cada tanto abre sus puertas a algún visitante.
¡Qué bellas son, por Dios, las mujeres de mi generación!
Nacidas bajo la era de Acuario, con el influjo de la música de los
Beatles, de Bob Dylan, de Lou Reed, el mejor cine de Kubrick y el
inicio del 'boom' latinoamericano, son seres excepcionales.
Herederas de la 'revolución sexual' de la década del 60 y de las
corrientes feministas que, sin embargo, recibieron pasadas por
varios filtros, ellas supieron combinar libertad con coquetería, emancipación con pasión, reivindicación con seducción.
Jamás vieron en el hombre a un enemigo a pesar de que le cantaron
unas cuántas verdades, pues comprendieron que emanciparse era algo
más que poner al hombre a trapear el baño o a cambiar el rollo de
papel higiénico cuando éste, trágicamente, se acaba, y decidieron
pactar para vivir en pareja,
esa forma de convivencia que tanto se critica pero que,
con el tiempo, resulta ser la única posible, o lamejor,
al menos en este mundo y en esta vida.
Son maravillosas y tienen estilo, aun cuando nos hacen sufrir, cuando nos engañan o nos dejan.
Usaron faldas hindúes a los 18 años, se adornaron con collares precolombinos, se cubrieron con suéteres de lana
y perdieron su parecido con María, la virgen,
en una noche loca de viernes o de sábado
después de bailar El ratón, de Cheo Feliciano, en La Teja Corrida o en Quiebracanto, con algún amigo que les habló
de Kafka, de Gurdjieff y del cine de Bergman.
Al fondo de sus mochilas arahuacas había
paquetes de Pielroja, libros de Simone de Beauvoir
y casetes de Víctor Jara, y al
dejarnos, cuando no les quedaba más remedio que dejarnos, nos
dedicaban esa canción de Héctor Lavoe
que es a la vez un clásico del periodismo
y del despecho, y que se llama
Tu amor es un periódico de ayer.
Se vistieron de luto por la muerte de Julio Cortázar,
hablaron con pasión
de política y quisieron cambiar el mundo,
bebieron ron cubano y aprendieron de memoria las canciones
de Silvio y de Pablo, conocieron
los sitios arqueológicos de San Agustín y Tierradentro
(en esa época se podía ir sin temor a la guerrilla, qué nostalgia), fueron con sus novios a las playas del parque Tayrona,
durmiendo en carpa y dejándose picar por los mosquitos,
porque adoraban la libertad,
algo que hoy le inculcan a sus hijos,
lo que nos hace prever tiempos mejores, y, sobre
todo, juraron amarnos para toda la vida, algo que sin duda hicieron y que hoy siguen haciendo en su hermosa y seductora madurez.
Supieron ser, a pesar de su belleza, reinas bien educadas, poco
caprichosas o egoístas. Diosas con sangre humana.
El tipo de mujer que, cuando le abren la puerta del carro para que suba,
se inclina sobre
la silla y, a su vez, abre la de su parejo desde adentro.
La que recibe a un amigo que sufre a las cuatro de la mañana,
aunque sea su ex novio,
porque son maravillosas y tienen estilo,
aun cuando nos hacen sufrir,
cuando nos engañan o nos dejan,
pues su sangre no es tan helada como
para no escucharnos en esa necesaria
y salvadora última noche en la
que están dispuestas a servirnos el
octavo whisky y a poner,
por sexta vez, esa melodía de Santana.
Por eso, para los que nacimos entre las décadas
del 40 y 60, el día de la mujer es, en realidad,
todos los días del año, cada uno de los días
con sus noches y sus amaneceres,
que son más bellos, como dice el
bolero, cuando estás tú.
¡Qué bellas son, por Dios, las mujeres de mi generación!

Por Santiago Gamboa(le doy las gracias en nombre de todas
las mujeres de mi generación, gracias mil Santiago)